Патриоты, ну куда от них денешься

Вчера припарковался перед бежевой хондой с георгиевской ленточкой, которую увидел не сразу, а в зеркале заднего вида, когда подавал назад. Стародавняя хонда, прошлого века, но ленточка в позе демонстративного морозного поцелуя висит над ветровым стеклом. А недавно в гулком душе бассейна слышу (что редко) русскую речь. Поневоле от удивления прислушался (соотечественники – не хрен собачий): «Представляешь, утверждают, что Россия готовит со стороны Крыма наступление на Украину, совсем совесть потеряли!» — «Да они до того обнаглели, что врут, будто русские войска воюют за ополченцев…», я открыл кран, и разговор растаял в рокоте жарких струй. Уже потом, когда сушил плавательные трусы (плавками их боксерские очертания теперь не назовешь), мельком бросил взгляд на собеседников, готовящихся утонуть в белых объятиях полотенец и разумеющих по-русски: по виду – старик и его сын, тоже преклонного возраста, не без налета провинциальной интеллигентности. Но то, что возраст приходит, забыв мудрость в прихожей, как вы понимаете, не новость.  Потом пытался анализировать неприятный осадок: то, что эмигранты, особенного советского извода, патриоты силы – знаю, как гамму. Но подтверждение знания, которое уму не научает, облегчения не приносит, мы – утопичны даже в мелочах, которые хотим ощущать как песок, но не в носках, а под ногами на пляже, что ли.