Выбрать страницу

Звонок Сечина Лаврову, перехваченный СБУ

— Серый, дорогой мой человек, как ты хорошо о господе нашем Христе сегодня написал, нет, просто слеза прошибает? Слышишь меня, что-то щёлкает, пиндосы, наверное, слушают?

— Да ладно тебе, Иваныч, спасибо на добром слове, но у пиндосов руки коротки до наших до окраин…

— Извини, что перебиваю, но меня просто перепахало всего от твоих слов, что наш Христос совсем не бисексуален? Отнюдь, он, как ты да я, нормальный мужик, да? Это у них там Христос, да и вообще, пидарок сопливый, цветочек, без яиц, а наш, наш-то с яйцами, да ещё какими, багровыми как свекла в пыли. Нет, правильно ты сказал, наш Христос, православный, как Александр Невский и наш Владимир Владимирович, он, скажем просто — мачо, он как Путин, ебет все что шевелится, у него стояк 24/7/365. Ему вообще насрать, скажем по секрету, кого ебать, хоть тушку, хоть чучело, у него либидо как лопата, ведро вешать можно. Это у этих англосаксов недодержанных он такой безответный, а наш революционер по Фромму до мозга костей, он Запад этот ненавидит как мой ротвейлер кошку Обамы. Он не щеку подставляет, он сам в табло первый засылает, чистит хабло на счёт раз как чайник. Потому что у русских только такой и может быть, его на все это рукоблудие на подпишешь, он и бабу уму-разума научит, и соседа в очках, а до ебли он вообще охоч, как я до колбаски. Тебе как мою колбаску, что третьего дня отправил, принесли?

— Принесли, я…

— Вот оно отличие наше цивилизационное, у них цивилизация, скажем честно, трусов, трусливая цивилизация, поэтому и богом они избрали такого малохольного и бисексуального, завтра вообще пидером объявят, не удивлюсь. А мы на марше, в походе, мы воины и поэты, ты, Серый, — поэт, я — воин, а Вова наш вообще един в трех лицах: поэт, воин и ебарь, любого наебет и наебенет. Вот потому нам царство небесное принадлежит, а им только спивки, пеной по губам, как там, у них – короче – одна срамота, а вот у нас – красота. Красавец ты наш, Серуня, самогончик мой довезли до тебя, не выпили, третий завод открыл, слеза, зашёл тебе или ты все так же на вискаре сидишь? Вот здесь я тебе скажу: переучиваться надо, менять руку, пока натуру не согнул: от вискаря никакого здоровья не будет, пей мой первач и звони. Да я – не гордый, могу и позвонить, коли вот так златоустом писать будешь, от всех людей доброй воли тебе поклон низкий, всех ты нас вразумил и показал им черта лысого, а не Христа. Ловец ты душ, Серый, ловец.

 

Персональный сайт писателя Михаила Берга   |

 

© 2005-2021 Михаил Берг. Все права защищены   |   web-дизайн Sastasoft 2005